Postal de verano

Veraneábamos en  esa  aldea en   mitad de ninguna parte y ¿recordáis
lo mejor? No necesitábamos más.  Apenas unas horas de sol, y  muchas
de luna. Tan sólo unas cuantas   estrellas mal puestas, y unas pecas
estratégicamente  colocadas .    Creo que fue la época en que me hice
adicta  al  café después  de     comer y  antes  de  hablar, a  los  cigarros a escondidas  y  a      querer querer. A las pipas de calabaza recién cogidas, y a     las historias de miedo. A  entrar    en  cementerios y  salir  de     casas abandonadas. A todo lo que nos  diera miedo y curiosidad.   A bailar un bals, aun sin saber y pedir  otra. A  recorrer  los    pueblos de alrededor, buscando aquellos lugares en los que      la noche duraba más. A disfrazar la verdad, y ensalzar las mentiras.  A  disfrutar como

                                                              

                                                                  Forma de vida.

Y quería

Nunca fue de esas personas que contaba las historias de sus cicatrices. Y las tenía. De muchos tipos.

Si puedes, en veinticinco segundos, devolverme veinticinco años de cariño, quédate.

Asonante

Sola, de esa forma rara que tiene de doler, sin estarlo.

N=-1

Pequeños suicidios que se acontecían a diario.
Tazas aún llenas en bares vacíos y humo saliendo de las chimeneas. Gatos negros paseando por azoteas en las que no anochecía nunca.Entre miedos absurdos y silencios extraños. Viendo restos de humanidad. Perdidos. Añorando.

Tú creías que estaba triste pero, simplemente, sonreía al revés.