Detestaba a la gente triste.
Pero ella siempre lo estaba.
Y quizás,  por eso,  aprendió antes a odiarse que a quererse.

Era la gota que colmaba todos mis pasos.

Calmaba.

Sabor. Saber.

El sabor del pánico era exactamente el de aquellos primeros segundos en que eres consciente de que el futuro ya no existe.

Haciendo tiempo

Ella no era de hacer tiempo entre trozos de vida.

Ella era más de deshacerlo. 

Desmigajarlo y ver sus restos en la palma de la mano. Y luego soplar. 

Fuerte. 

Y olvidar qué había hecho de él. Y no volver a pensarle. 

Y enterrarlo a carne viva.

Locos

El tiempo locura todo.

Del tiempo

Era la tercera vez que el invierno intentaba llevarle.
A la próxima, tendría que ir con él.